¿Sabes lo que es estar abrumado por el miedo? Del tipo total. Del tipo que sentí cuando abrieron la celda. Estás entrando y hay una pequeña bombilla que brilla, de 30W como mucho. Apenas puedes ver nada. Las paredes están chamuscadas, ennegrecidas. Las camas no eran mejores. El aire era hediondo y sofocante, una ventana de tamaño medio con red, rejas y una pared de dos metros detrás de ella. Casi no había luz en esa ventana. Como si hubieras entrado en el sótano. Sólo que tres veces peor. Agujero. Te consideras una persona normal y sólo hay degenerados. Calvos, flacos. O al revés: musculosos. Estás ahí de pie y te dices a ti mismo: "Dios mío. ¿En qué coño me he metido?". Luego, el miedo inmediato. Te van a pillar. No pude dormir durante dos semanas. Todas las noches tenía los ojos bien abiertos. Después, cuando me acostumbré, dormí muy bien.

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Nunca he dormido tan bien en mi vida. Los hábitos se quedaron conmigo. En casa apagas la luz, en la cárcel no. Una vez estaba en un albergue con un amigo mío. Las condiciones eran tan malas que nos sentíamos como en una celda. Y había literas. Y esperábamos que alguien viniera a apagar la luz. Esa noche fue la primera vez que dormí tan bien como en la cárcel. Me sentí seguro.